Посылаешь почтовую стаю
Под обстрел торопящихся дней...
А какие из птиц долетают –
Не сумеешь узнать никогда.
И наверное, к лучшему это...
Поднимается к горлу вода
Подозрительно алого цвета.
Ты слыхал, что в живых Ее нет,
Затерялась на дальних погостах...
О Любви говорящий поэт –
Как художник, рисующий воздух.
Нет на свете сложнее задач,
Чем у этих несчастных блаженных...
Но за тысячей их неудач
Наступает один сокровенный,
Невозможный, казалось бы, миг –
И с небес опускается стая...
И глядишь на немыслимый лик,
Узнавая его – и вдыхая.
