November 21st, 2013

Willwilson

(no subject)

* * *

Твой голос тебе не ровня,
Он наспех к тебе пришит.
Его переливы помнят
Звучанье иной души.

Исподни и незнакомы,
С чужим золотым клеймом,
Нещадны его заломы
На горле твоем немом.

Всё кажется, только стоит
Сильнее его рвануть –
И хлынет своё рекою,
Горячее, прямо в грудь...


Willwilson

(no subject)

* * *

Набейте мне трубку вишневым листом...
Здесь даже ветра из страны фимиама.
Я буду единственным в мире шутом,
Не умершим в этой комедии драмы.

Раздам колокольчики вам – от чумы,
От сглаза и порчи, от серого волка,
От песен охрипшей к финалу зимы.
Берите, носите – на бархате с шелком,
На старой холстине... Не все ли равно
От радости плачут они – иль в печали.

Ведь вам было важно и нужно одно:
Чтоб кто-то носил их – и чтобы звучали.
А все остальное... Да бог с ним, потом.
Когда зацветут на погосте ирисы...

Набейте мне трубку вишневым листом...
И дайте дойти до ближайшей кулисы.